Taxista en Nueva York

Una noche más. Una noche igual a las 375 anteriores que he vivido en esta ciudad. Las 10 en punto. Yo, José Ramírez, monté en mi taxi, para recorrer la ciudad, a la caza de clientes. Acaricié a mis fieles acompañantes, mi chaqueta de cuero, mi cajetilla de Malboro y mi Beretta de 9 mm. Siempre estaban dispuestos a protegerme. Del frió, del aburrimiento, de los indeseables. Di un beso a la foto de mi mujer y mis hijos. Sabía que estarían bien allí en La Habana, los dólares son pan seguro.

Nada fuera de lo común en mi ruta, aquella fría noche de invierno. Dos prostitutas rubias recién llegadas de la Europa del Este, que recogí en la confluencia de las calles Essex y Houston, me pagaron bien cuando las dejé en un lujoso hotel cerca del Grace Building. Las rubias juveniles de ojos claros eran la carne más consumida de la temporada. No hablaban inglés; pero ya se sabe que el lenguaje del sexo es universal.

Veinte minutos después, un borracho depositó los efectos secundarios de una mala combinación de alcohol y drogas en el asiento de atrás. Lo dejé a los pies de un lujoso rascacielos de apartamentos, donde un atento conserje mejicano uniformado de rojo chillón lo recogió con amabilidad, mientras las babas del señor pringaban la manga de su uniforme rojo.

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